Un havre

Il y a quelque part, au bout d’un quai,

une maison de pêcheur,

toute serrée entre d’autres maisons.

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Elle pousse vers le ciel pour voir la mer.

Elle regarde les navires entrer et sortir.

Elle salue au passage les voiles qui vont chercher le vent.

Elle bruisse des débarquements de poissons argentés, de planches et de graves.

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Elle se recroqueville quand corne la trompe de la brume,

et que sortent les pilotes.

Elle sait ceux qui sont au loin.

Elle en a attendu qui ne sont pas revenus.

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Elle accueille ceux qui s’y posent et se reposent

Elle les prend dans ses bras à l’abri des phares vert et rouge

Elle est leur havre dans la tourmente

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Elle est là, solide et fragile et fidèle

Et la savoir là, apaise le cœur les marins déroutés.