Printemps

Le printemps hésite, il est reparti à rebours, tout à l’heure il neigeait, pas d’une neige fondue, de vrais flocons qui venaient mourir sur un sol déjà plus en hiver

Mon âme-printemps avance et recule, hésite à aller vers l’été, ce temps indistinct l’a piégée, comme si les francs et beaux jours ne devaient plus arriver,

Le cerisier verdi pourtant, sa mémoire millénaire plus forte que le gris, comme l’espérance...